Il était une fois, dans un petit hameau aux abords du royaume du bon Roi Léopold, un vieux fermier qui s’en allait chercher du petits bois pour réchauffer son épouse. Alitée depuis un bon mois, le bougre désespérait de ne la revoir sur pieds. En effet, les médecins ne donnaient pas cher de son cas. Ainsi, le vieux Grisvald les avait entendus dire qu’il ne lui restait six lunes tout au plus... En ce temps là, la petite vérole n’épargnait personne !

Enfin, c’est ce qu’ils pensaient. Ils ne se doutaient pas une seule seconde que le mal qui la rongeait était pire encore. Le genre de douleur lancinante qui ne vous quitte jamais. Certain appelle ça l’excès de bile noire, d’autres la mélancolie. Deux noms pour un même mal, sans remède apparent.

La jeune fermière désespérait de ne pas avoir d’enfant. Ou plutôt de ne pas être en mesure de donner la vie. Car sur les six enfants auxquels elle donna naissance, on comptait six mort-nés dont deux atteints de difformités… Si bien qu’au village, on l’avait affublé de tout un tas de sobriquets, tous plus vils les uns que les autres. La sorcière rouge était de loin leur préféré, puisque tout ce qu’elle était capable d’engendrer n’était que sang et destruction.
Mais tout cela c’était avant qu’Annah n’entre dans leur vie. Ainsi, alors que Grisvald s’apprêtait à regagner sa chaumière muni de quelques branchages, il tomba sur l’enfant. Emmaillotée dans un [uc]